Reunião de Pauta

Abro minha caixa de mensagens e encontro lá um recado da Cinha:

Ei, estou fazendo um vestido de crochê, lindo, branco, para a “Chicotinho”. Acho que fica pronto em uns dias. Que tal você escrever uma crônica como se fosse na nossa reunião de pauta, especial para o dia da entrega?

Que estranha capacidade uma frase tem para nos transportar no tempo. Lá estava eu , pensando e vivendo de novo aquelas reuniões de pautas. Cinha é uma das melhores coordenadoras de produção com quem já trabalhei no jornalismo de TV. Alguém que sabia controlar uma equipe, tinha noção de tempo, de corte, de posicionamento de câmera. Adorava fazer crochê e tomar cerveja. Não necessariamente nessa mesma ordem. 

E ela me trouxa à memória um tempo em que trabalhamos juntos.

Naquele momento, a redação se compunha por uma minoria de homens. Por óbvio, a maioria de mulheres dominava o ambiente. Todos os dias, às nove em ponto começava a nossa reunião de pauta. Era quando os assuntos do dia desenhavam o que seriam os nossos telejornais.

Mas havia um ritual. Antes de qualquer coisa, as meninas discutiam moda. O vestido de uma, o sapato novo de outra. A bolsa, maraaaaavilhoooooosa, da terceira... E assim, nós poucos, do lado masculino da mesa, descobríamos valores modistas e conceitos de cor que jamais passariam por nossas cabeças e, portanto, jamais alcançaríamos sozinhos.

Foi nessa época que descobri existir um certo tom fúcsia. E mais, fiquei sabendo a diferença gritante (na opinião delas) entre o bege, o creme e o amarelo claro. Até hoje, não sei exatamente o que isso significa e nem vejo qualquer diferença. Mas elas juram que existe.

Distinguir esse tipo de nuance faz parte da sensibilidade e do olhar microscópico, componentes de série que só são dados pela natureza às mulheres. Confesso que não sei como vivi até aquele momento sem perceber tais distinções de cor. Por conta disso, muitas vezes, me senti o mais perfeito extraterrestre no mundo fashion. Mas era divertido.

Os quinze primeiros minutos da reunião de pauta nos tornavam uma família, com tudo de virtude e imperfeição que possa haver em uma. Era ali que descobríamos as reformas intermináveis da casa da Gra. As queixas da Didi contra a invasão de turistas em seu paraíso goiano. As gaitadas da Nine invadindo o corredor e anunciando: a gaúcha escrachada chegou!

A Ju não suportava erros. Não suportava injustiças. Não suportava atrasos. Não suportava pautas furadas. A Ju, em verdade, suportava pouca coisa. Nós nos tornamos uma exceção para ela. E ela nós brindava com a sua beleza de porcelana.

Dadá, Lu e My completavam o time. Uma, negra espevitada, sem papas na língua; a outra, a delicadeza em pessoa, uma voz mansa de quem era capaz de perdoar tudo e conquistar sempre o que quisesse. A terceira, uma fronteiriça, das mais fortes e determinadas que conheci. Forte em sua determinação para encarar o que a vida lhe pusesse pela frente.

Nas reuniões de pauta se choravam as dores de perda, os amores rompidos, as conquistas, as viagens, os carros novos... tudo entrecortado pela moda. Quem comandava era a “Chicotinho”, como o apelido rezava, ela era uma doçura de pessoa, até o momento em que alguém  a provocasse.  Sabia usar o chicote na medida certa.

Uma morena linda, bem resolvida, competente e alta. Tão alta que toda vez que ela chegava eu arriscava uma sacanagenzinha: Dizia que quando ela levantava da cadeira eu a imaginava saindo de uma piscina, e saindo, e saindo, e saindo, sem nunca mais parar de sair. “Aquilo era mulher que não acabava mais!” e a risada corria solta.

Quando ela brandia o chicote, terminava o recreio e começava a vida real. E o jornalismo entrava pra valer no cotidiano de uma das boas equipes com quem já trabalhei. Todo dia era assim. Por muitos anos foi assim.

Hoje, a reunião aconteceu em minha mente, outra vez. Enquanto Cinha tece o vestido ou toma uma cerveja. Neste caso, de verdade, a ordem dos fatores não vai alterar o produto. 

Texto escrito originalmente para a coluna Olhar poético, que assino semanalmente, no Blog da Cris Guerra.